El Callejón de las Pulgas

En el bosque, dentro del  bosque Los pájaros no cantan. La niebla lo cubre todo. No hace frío. No hay sol. Pero si luz. Luz blanca, omnimoda, que ciega traicioneramente. Que te obliga a mirar como si sospechases. Como si realmente sospechases, aunque tan sólo estés molesto por su intensidad.     A tu derecha debería haber un río. Hay un río. Lo oyes, pero no lo ves. La niebla lo cubre, como cubre todo.    Has avanzado unos pasos, luego otros más, confías en que la niebla sea sólo un banco, un girón denso de incertidumbre, pero has olvidado lo cerca que esta el río, te has resbalado con el musgo y las piedras. Has caído. Te has mojado y cuando te has querido volver a incorporar, algo te ha golpeado. Ahora no maldices, ahora no sientes miedo, ahora simplemente intentas aferrarte a algo, salir, no seguir tropezando, cayendo y alejando  de la orilla, de la mochila, del teléfono, de la seguridad perdida. ….Y ahora todo ha parado, estas mojado, pero respira

"PARA LA TERNURA SIEMPRE HAY TIEMPO…"   QUE NO VEAMOS A DIOS NO NIEGA  SU EXISTENCIA…QUIZÁS OCURRA LO MISMO CON LA TERNURA. “Siempre se puede soñar cuando vas en autobús y hace frío en la ciudad….y hace frío en la ciudad…”    La melodía triste de la canción de Gurruchaga era la banda sonora de ese jueves gris y beatero que le tocaba en suerte.  Esperar al autobús era la primera de las veintiocho mil ochocientas humillaciones que le reservaba el día “los chicos desconfían lo harán toda la vida , están preparando su mala acción del día..”  Jorge Martinez no se equivocaba,  ni tampoco los chicos, pero a él el día le deparaba más de una mala acción y el era una puta   “pero no lo bastante” .  Embrutecido, aburrido, abúlico, esperaba al autobús que le depositaría en su ocre oficina , junto con otros ocres oficinistas –antaño borrachines ocasionales de cascos medievales decrépitos , devenidos actualmente a papás confortables y barrigudos- que har

El niño y el hotel de chocolate Érase una vez un niño que su gran sueño era   hacer un hotel de       chocolate. Un día decidió escaparse de su casa. Cuando ya fue   mayor decidió cumplir su sueño   y con el dinero   que tenía, hizo un hotel de chocolate que tenia muchísimas cosas muchos aperitivos de chocolate, 3 baños en cada   habitación, 2 terrazas, 5 piscinas…   las habitaciones eran de lujo. Y muy, pero que muy,   buen servicio. Y el niño decidió llamar al hotel “El Hotel de los   Sueños” y prometió que si llegaba a tener hijos, el hotel sería para ellos.                         FIN                         Izaro Sánchez Álvarez (8 años) noviembre 2015                                           

NADA ES ADAN, AVE ES EVA En perpetua condena voy recreando el mundo, con los restos que de otros  quedan, con de mil cosechas frutos. Empeñado en edificar mi propia colmena: no soy zángano que se lo lleva crudo Podrás despreciar, ignorar mi tarea. Podrás por encima del hombro mirar al hombre que venció al absurdo de plegarse al cobijo de la cueva, y no buscar más allá del fuego seguro. (Nada es Adán, ave es Eva) En perpetua condena erró. Errado hubiera sido ceder en ese punto. Raúl Sánchez Alegría 29 de noviembre de 2015

OS GANO Como  un asmático “mercancías” llego y traigo mis miserias a vuestras casas brillantes y frías. Como un pesado mastodonte arribo y desembarco temores rancios ahuyentando esperanzas del horizonte. Terrible, os asedio en el trabajo, en el paro en el amor, en la guerra en la vigilia, en el sueño. Muto como las hojas en otoño, de verde a rojo, de rojo a amarillo de amarillo a ocre, negro… polvo pisado. Y no soy nada. Y no soy nada. Y nada siendo por el cuello, por los  cojones, por las manos os cojo, os aprieto, os gano. Raúl Sánchez Alegría  25 de noviembre de 2015

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PEROGRULLADA Hubo un mundo antes que el nuestro. En aquel, la gente temía amaba, trabajaba, dormía, despertaba pasaba hambre, de caviar se hartaba. Naturalmente, moría. Aterrorizada y ferviente mataba.. Mientras la historia echaba el telón. En invierno nevaba. En primavera salían flores. En verano se cosechaba. En otoño se volvía a la escuela al trabajo, al reloj. En aquel mundo con colores vivos con colores oscuros, con niebla, con luz se miraba al futuro que es Hoy. No hay más palabras. Todas han sido dichas, todas olvidadas. Hubo y habrá. Hazte, hazlo tú. Raúl Sánchez Alegría 20 de noviembre de 2015

COLAPSO No hay ritmo. Sin embargo los oleajes se suceden alternando calmas chichas con galernas. No hay ritmo. Pero los gritos explotan rompiendo aquietados silencios rasgando ataraxias de colmena. Posiblemente… Seguramente… Inevitablemente… …todo continuará así. Sin pulso, sin ritmo, sin sentido. Sin principios, sin finales -al menos felices-. Confinados en una línea, enredados en un bucle, sin retorno, sin sustancia abotargados, aburridos alienados felices… Sin ritmo. Raúl Sánchez Alegría 18 de noviembre de 2015

PRIMER AVISO  ¡Tan dulces son las uvas cogidas en viña ajena! ¡Tan dulces son los frutos regalados, encontrados, sustraídos sin contraprestación, esfuerzo o condena! En hoguera justiciera arrojaré mis libros. En pira niveladora de voluntad y riqueza. ¡Al humo, al aire   cedo ígneos versos! ¡Al humo! ¡Al aire! Que todo lo oculta, que las palabras se lleva. No lloréis ojos. No respiréis narices. No habléis bocas… autoridad os falta: gratuitas opiniones cedéis, gratuitas palabras vomitáis, pero no son gratuitos   los versos que al fuego condenáis por tacañería roñosa por morosa pereza ¡Dichosos los versos que al encenderse se liberan! No hay nada que esperar: ruines que   no callan, no otorgan. No ceden alivio a su billetera. ¡Tal dulces eran las uvas! ¡Tan dulces en viña ajena! Raúl Sánchez Alegría 16 de noviembre de

AULLA  EL  VIENTO.  Aúlla el viento rugidos helados de gargantas  secas. Se clavan en los tímpanos chasquidos, disparos de metralletas. El horror no es huérfano. Tiene progenitores y maestros que a perpetuarse le enseñan. El horror se traviste. Disfraza a víctimas de verdugos a asesinos de ascetas. Los olvidos son culpables. Miserables tachones de amnesia certera: es más pura sin memoria, sólo contempla lo que le renta. El mal siempre lo hacen otros… Y sus muertos son columna perdida en página impar, interior – izquierda.                                                                                        Aúlla el viento: el horror no es huérfano, certera la amnesia             Raúl Sánchez Alegría  15 de noviembre de 2015.