El Callejón de las Pulgas

SOLEDAD LUNAR   La luna acuna al monstruo. El monstruo sueña con abrazos, con besos, con caricias de de colores.   La luna comprende al monstruo. Lejana, participa de los humanos humores… pero a ella no se la escucha, no se la ve,   no se la mira con complicidad, con cariño: no la comprenden.   La luna, sin voz que recite su secreto nombre, se deja abrazar por el monstruo mohíno que ahora durmiendo sueña con la primavera. Sola de nuevo, también en sueños, la lunita, abandonada queda.   Raúl Sánchez Alegría en Salou a 28 de agosto de 2018

PASEANDO CON LA CRIATURA Los monstruos no tienen el monopolio sobre el privilegio de la inocencia. El dolor, tampoco es exclusiva suya.   Los monstruos, tan confundidos, tan perdidos, tan tristes, no pueden alegar desconocimiento de la belleza, del amor, del corazón humanos, pero , despojados de esperanza, lloran sin consuelo, esperando, esperando, esperando -como sus humanos creadores- a la respuesta de ¿quién es el “monstruo”: el creador o la criatura?   Raúl Sánchez Alegría 24 de agosto de 2018

MONOPOLIO   Yo no tengo el monopolio. Tú no tienes el monopolio. Ni él, ni vosotros, ni ellos.   La alegría -como la muerte- a todos nos alcanza.   Raúl Sánchez Alegría 16 de agosto de 2018

EXPLOSIÓN INMINENTE   Alumbrando monstruos, la Luna y Marte juegan al escondite.   El calor no derrite la melancolía. La sal conserva la tristeza. El mar no ahoga los recuerdos : permanecen   a flote como bidones de dinamita, como boyas que balizan ocultas minas cautivas.   A flote,   ¡siempre!, ellos y nosotros.     Raúl Sánchez Alegría 23 de agosto de 2018

LA SANADORA DE “SANTOS” Volaba en un Jaguar verde de tabla en tabla, de ciudad en ciudad, de cama en cama. Las cosas románticas no fueron hechas para ella. El amor era algo que restauraba en aquellos retablos plenos de olvido.   Volaba a ciegas. De la infancia a la adolescencia, de la adolescencia a la juventud, de la juventud a ser mas ella que nunca.   ¿Después? “Después” no existía. El futuro no se restaura.   Raúl Sánchez Alegría 14 de agosto de 2018  

ESTACIONADOS   Agostados esperamos la resurrección de la primavera. Los Príncipes Azules son materia   de agua. Los reinos de agua mueren en agosto. Esperemos los días de niebla. Esperemos agotados de esperanza.   Raúl Sánchez Alegría 13 de agosto de 2018

PRUDENCIA Cuando me creo escritor, leo.   Cuando me creo pintor, contemplo   a Marcote.   Cuando nada me creo acudo al espejo.   Raúl Sánchez Alegría 10 de agosto de 2018  

BODEGÓN   ¡Como miente el   silencio   del espacio deshumanizado! ¡Como miente la quietud ,   la armonía geométrica, de bibliotecas y avenidas!   Las líneas rectas, las obras selectas, los amortiguados ruidos de xilófagos insomnes… ¡qué serenidad tan siniestra!   Quisiera huir al abrazo del intermedio nocturno. Quisiera refugiarme, y olvidar mi condición de huido, en esa ilustrada y racional quimera, pero es breve,   sólo dura un sueño desvelado.   La tinta emborrona el dorso de mi mano como rastro de un rito onanista.   No te encuentro. No te hallo. No existes ya, es vano buscarte.   Pero en este decorado doméstico, en esta Arcadia de bibliotecas deshechas,   de hecatombes literarias, de saldos, de robos, de emponzoñados regalos… aún te aguardo.   Raúl Sánchez Alegría 10 de agosto de 2018

TUVO SUERTE Tuvo suerte al crear partiendo de la nada. Nada había, ningún recuerdo, ningún pesar, ningún olvido, ningún modelo, todo nuevo… sin objetivo, sin limitaciones, “a estrenar”. Tuvo suerte… (¡Y era el creador!) Sin escombros, sin penas, sin presiones, con todo el tiempo, con toda libertad, pudo crear un universo ( o dos, o tres, o mil quinientos veintidós). ¿Quién se lo iba a reprochar?. Tuvo suerte y era omnipotente, todopoderoso, ubicuo, pleno, infalible, inefable ¡¡dios!!... y yo sólo un hombre. Un hombre rodeado de escombros, de prototipos fallidos, de premuras, de retrasos, carente de cualquier certeza, preso del capricho del tiempo. Un hombre que   –incomprensiblemente para la razón divina- se levanta sobre la caducidad y reconstruye el universo. Nada es para siempre. El Hombre Lacerado -           no dios- lo sabe. El Hombre que forja, con los restos de un cuen

hAGAN CON MI ESTERNóN UN HACHA Me falta el aire. Respirar no es el problema. Desconozco el camino al que he sido arrojado. Desconozco el sentido que pueda tener este viaje. Me falta el aire. Me falta el horizonte. La brújula esta empeñada en extraviarme. Los huevos rotos son metáforas elocuentes: las serpientes están libres, las aves volaron, en los mares las tortugas se perdieron para siempre. Ya no existen los calendarios. Todo son horas intranscendentes. Me falta el aire, me falta   la soltura para saltar este muro, para capear este temporal. Desconozco el camino. Permanezco absorto, desesperado quemando horas, blanqueando mi tumba, esperando la nube que me eclipse y piadosamente mi fuego apague. Desconozco si hay camino. Me desconozco, me extraño. Las serpientes añoran la seguridad de los huevos, pero deben reptar para que mi talón las aplaste. Aquel polvo trajo est

  PASIÓN FINISECULAR   Nunca fuimos a Rávena. Ni evolucioné lo suficiente para ser tu Oscuro Señor.   Nunca hubo –ni habrá- futuro en el amor de las polillas por la luz. Ese fue nuestro secreto. Para que   más contarte. Vuela.   Raúl Sánchez Alegría 4 de agosto de 2018

TROCITOS DE NADA   Estoy harto de seguir las reglas. Estoy harto de esperar (y desesperar) la aurora del hombre, el fin del mundo, la vuelta de la tortilla, el momento en que se nivele la balanza.   Cuento, Cuento chino era (y es) todo.   Aburrido miro a los montes protegido del sol achicharrante.   El dolor no enseña nada. -Sé que ya lo dije antes en otra parte- El tiempo no es doctor.       No hay construcción mental que consuele. No hay premio de consolación para nadie. Sólo mentiras compartidas. Sólo verdades a medias… Y una única realidad descomunal, irreversible, inhumana.   Entonces:   ¿por qué escribo?. ¿Por qué me desnudo, abro mi saquito de mierda y lo expongo, impúdicamente, a otras miradas?   Quizá aún sea algo inocente. Quizá busque el calor de otros y fundirme en ellos y olvidar, si quiera un instante, que somos sólo eso: trocitos de

VOLVIENDO AL REDIL   Escuchando la música errante, abrió la ventana a la noche fresca.   La belleza anidaba en todos los sonidos.   Pero era ya muy tarde… Sensato, huyó a la cama:   a contar ovejas.   Raúl Sánchez Alegría 1 de agosto de 2018