HAGAN CON MI ESTERNÓN UN HACHA
Me falta el aire.
Respirar
no es el problema.
Desconozco el camino
al que he sido arrojado.
Desconozco el sentido
que pueda tener este viaje.
Me falta el aire.
Me falta el horizonte.
La brújula esta empeñada
en extraviarme.
Los huevos rotos
son metáforas elocuentes:
las serpientes están libres,
las aves volaron,
en los mares
las tortugas se perdieron
para siempre.
Ya no existen los calendarios.
Todo son horas intranscendentes.
Me falta el aire,
me falta la soltura
para saltar este muro,
para capear este temporal.
Desconozco el camino.
Permanezco absorto,
desesperado
quemando horas,
blanqueando mi tumba,
esperando la nube
que me eclipse
y piadosamente
mi fuego apague.
Desconozco si hay camino.
Me desconozco, me extraño.
Las serpientes añoran
la seguridad de los huevos,
pero deben reptar
para que mi talón las aplaste.
Aquel polvo trajo este barro:
soy muñeco de arcilla
desprovisto de aliento,
criatura de ceniza y lágrima,
de dolor y sangre.
Comienzo a entender,
maldigo el Árbol de la Ciencia,
hagan con mi esternón
un hacha.
Raúl Sánchez Alegría 7 de agosto de 2018
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