El Callejón de las Pulgas

  El último   Él nadaba en una habitación Obscura Encerrado desde que el tiempo Cesó de importarle.   Braceaba a contracorriente. Iluminaba restos de horas Líquidas. Sabía que la muerte Era una estación más. La última.   Él volaba agarrotado Aspirando vapores de miseria Líquida. La voz interior le abandono. La música heroica cesó Al instante.   Ratas caminan sobre su Rostro. No murió joven, ni dejó un bonito Cadáver.                   Raúl Sánchez Alegría 17 de abril de 1980