El Callejón de las Pulgas

  SACUDIDA  Soy el último.  No soy el mejor, ni el peor. El último.  Conmigo se irán cientos de tonterías vanas, miles de horas perdidas.  Un amor inmenso. Un ansía jamás satisfecha.  Curiosidad y dudas. Tristeza, la justa. Por ser el último.  Por ser átomo fusionado.  Por ser melodía,  trueno,  tormenta,  ficción  ya pasada.       R.S.A  24/ 5/ 23

 ILUMINACIÓN  La ira nada resuelve.  Es inútil.  Erupción de magma estéril.  Al tronar sucede la calma. Tras esta   de nuevo,  el temporal,  el frontal,  el occipital,  el parietal,  la maxilar inferior -y superior- quebrados  por un aluvión  de golpes de realidad.  Todavía puedo ver. Todavía puedo oír, aunque ya, casi,  no pueda hablar.  R.S.A 20/5/23  

    POMME DE TERRE  En París,  una patata  soñó ser  una manzana. RSA 18/5/23       

  RUMORES   Llueve.   El miedo no resuelve nada.   Mójate.   Hoy, llueve.     Atrapa un sueño.   Inténtalo: es agua.     Mi motor está en marcha. Mi sangre está ardiendo. Mi piel es un desierto si no recibe tu música lejana.     Mi cuerpo reúne cicatrices y lunares. Mis ojos, amaneceres y ocasos.   Mi mente es un caracol herido de nostalgia.   No soy especial. No soy excepcional. Soy uno más de la red de confusiones y casualidades que conforma esta paella cósmica.   Mi cuerpo se destruye lentamente. Como una corteza de maíz bajo la lluvia.   Aún sigo estando tierno. Aún tengo sal. Pruébame… Antes que la lluvia me degluta.                                         12/5/23    

  M e dio lo que no tenía: palabra.       L a generosidad es un don ajeno.     A yer fui mi padre. Mañana… os cuento luego.                         R.S.A 10/5/23

  INSOMNE.  Insomne miro la calle  buscándote.  Insomne piso la calle perdiéndome  el placer de dormir y, quizás,  encontrarnos en sueños. Los tranvías  son estaciones de servicio  rodantes. Mangueras que transportan  energías  de un lugar a otro. Mejor:  parecen cometas . Mejor aún:  túneles  del tiempo. Insomnes gusanos, "gamusinos" urbanos, Transiberianos párvulos, lugares probables donde insomnes y sonámbulos  tropiezan,  y cambian sus cuentos. Amor: te busco. Te busco. Te busco. En todos los pentagramas. En todas las ráfagas  de aire revoltoso. En las luces del atardecer. En las llamadas perdidas. En los estados del muro donde se estampan vidas impostadas. En mi corazón.  En este papel. Te busco.  Te busco. Te busco y entre desgarros de tinta, sonámbulo, funámbulo,   noctámbulo, en este ángulo,  por fin: te encuentro. R.S.A 10/5/2023.

 GRACIAS  No soy buen labriego, pero agradezco al sol, al rocío, a la tierra, al tiempo, a la paciencia  -ajena- y a otras casualidades  extrañas los frutos que me prestan a pesar de los olvidos, a pesar de mi inconstancia.  R.S.A  8/5/23