El Callejón de las Pulgas

CESE Escucha. Las nubes viajan preñadas de fortuna. El viento las arrastra. Escucha. Su aullido no es triste ni tenebroso. Es promesa de agua. No busques más el sol. No toca ahora. No, toca. Ahora toca abrazarse a un edredón a una almohada a tu culo perfecto y amarse. Y dormir y soñar y ahogar la angustia en un letargo. Escucha, ¿lo oyes? ¡Nada!. Raúl Sánchez Alegría 30 de noviembre de 2017.

ATARAXIA Inspiro. Sentado en el capó me regocijo con el olor a tierra húmeda. Espiro. La nubes sonríen. El sol consumido se hunde en la última calada. Ataraxia. Raúl Sánchez Alegría 21 de septiembre de 2017.

INTENCIÓN No vengo yo aquí a cubrirme con las ropas dignas de mis abuelos. No vengo a usurparlas, de ningún modo. Orgulloso porto mis harapos. Mis grises trapos, míos son todos. Mi voz pequeña, cargante, mis inquietudes, contradicciones mi ser plural, incómodo mía es, mías son , mío es todo. No vengo con estandartes ni con abolengos rancios ni soy avanzadilla de nada ni cuadro, ni vanguardia ni visionario profeta, ni mártir, ni santo rojo. No. No soy Pablo Iglesias, ni Miguel Hernández, ni Blas de Otero ni Victor Jara, ni Allende, ni el Che Guevara, ni Marx ni Lenin, ni Trotsky resucitado -con todos los respetos-… No. No soy ellos. No soy mis abuelos ni de ellos me disfrazo. Ni de su memoria hago folclore. Ni   soy artefacto ni instrumento ni arquetipo ni personaje soy un hombre, soy yo: uno más. Otro. Raúl Sánchez Alegría 16   de abril de 2016.

MAGIA Ha cesado la ira. Pausadamente abandoné su rumbo y como brote renacido me abrí a ese ser que ya era. Ha cesado el temor. Nada pierdo por decirlo: soy frágil, soy efímero. Desdeño el espejo. Nada he de demostrarme... La faz arrugada es impronta del tiempo, de deseos, ternura, sueños peleas, amarguras, quiebros de todo eso tan importante que, al final, será lo que ya es: nada palpitante, simple y fugaz nada. Raúl Sánchez Alegría 8 de diciembre de 2015

A QUIEN PUEDA INTERESAR A quién pueda interesar (quizás a ti, quizás a otros probablemente a nadie) dejo estos versos (y los silencios redondos que me cierran a siete llaves) Escribir es ocultar el dolor estéril, la vacía cabeza la soledad soberbia es, literalmente, masturbarse. Bellamente escrito crípticamente expresado, impostando misterio hondura, mensaje…, a quién pueda interesar dejo: mi esperma, mi huella de tristeza, mi fantasía inmolada al caerme la tarde. Raúl Sánchez Alegría 19 de enero de 2016

En el bosque, dentro del  bosque Los pájaros no cantan. La niebla lo cubre todo. No hace frío. No hay sol. Pero si luz. Luz blanca, omnimoda, que ciega traicioneramente. Que te obliga a mirar como si sospechases. Como si realmente sospechases, aunque tan sólo estés molesto por su intensidad.     A tu derecha debería haber un río. Hay un río. Lo oyes, pero no lo ves. La niebla lo cubre, como cubre todo.    Has avanzado unos pasos, luego otros más, confías en que la niebla sea sólo un banco, un girón denso de incertidumbre, pero has olvidado lo cerca que esta el río, te has resbalado con el musgo y las piedras. Has caído. Te has mojado y cuando te has querido volver a incorporar, algo te ha golpeado. Ahora no maldices, ahora no sientes miedo, ahora simplemente intentas aferrarte a algo, salir, no seguir tropezando, cayendo y alejando  de la orilla, de la mochila, del teléfono, de la seguridad perdida. ….Y ahora todo ha ...