El Callejón de las Pulgas

  DESNUDEZ La verdad está sobrevalorada. La verdad es que nadie  parte su manto  y viste al mísero. Nadie siente calor  cuando en la calle  queda desnudo. San Martin no partió la capa: despojó al mendigo. Y fue contado de otra manera. No se habló  del frío de Tours. No se habló  de las frágiles carnes expuestas a la intemperie, tras la violencia  de arrebatar la capa  con la espada,  caballero en montura  que pifiaba furiosa,  en una esquina umbría, allá en Las Galias. La verdad está sobrevalorada. Quieres que sonría  cuando me despojas  de la esperanza. Quieres que sienta calor  cuando fría es tu mirada. Estoy desnudo ante ti,  en esta calle triste,  embozado en prejuicios. Y siento frío.  Tu frío. El frío de la desnudez  de una palabra. El frío de la desnudez  de un gesto inequívoco. Un adiós,  cortés, caballeroso,  y envainando tu espada me das la espalda. Y con ella  la misericordia de olvidar  la mitad de ti, la que ahora se va.  La que parte.  La otra  por siempre quedará  en mi

  GOZO No tuve que esperar a deshoras. No peregrine, ni subí  a ningún monte. No alcancé éxtasis. Ni caí en abismos. No tuve místicas iluminaciones. Ni quedó todo hundido  en el lugar donde un perro creyó ver un queso… y era la luna. No fue él,  ni ella: soy yo en presente. Es en este mismo momento. Ahora. Gozo. Ni de fama, ni de salud, ni de crédito,  ni de favor.  Ni de placer onanista o religioso. Gozo. Y seguiré gozando de la vida. Gozo. Y seguiré gozando del presente. Gozo. Y seguiré  gozando de mi humanidad, sin remilgos. Gozo contigo, si nos damos pie. Gozo con los demás  si la ocasión se da. Gozo. Si compartimos gozo, si compartimos. R.S.A. 26/12/23

  “Era rojo el pétalo  que has bebido” Es el pensamiento  que inunda mi cabeza al cerrar los ojos. Tu voz. Tu cuello estirado, erguido,  portando una cabeza  que domina  el mundo. Un mundo. Mi mundo. Era rojo  como un hemati  agónico.  Era rojo como el sol del desierto  al anochecer.  Y lo has bebido. Sin prisa Sin ansia.  Con voluntad de saborear  hasta el último matiz, hasta el último aliento del deseo  que ultraoceánico se proyecta en un punto pequeño  del espacio-tiempo: el minúsculo espacio del cielo de tu boca, del sol dormido  que en ti habita. R.S.A 25/12/23

 CARBÓN DULCE En el remoto Norte enanos y elfos no pueden fabricar Amor. En el remite de esta carta tu nombre. En el primer y último pensamiento del día  Tú. No escribo a los Magos de Oriente,  no miro bajo el árbol, ni en mis lustrados  zapatos. No habrá regalo. No estará el tesoro que busco… Todo lo más, dulce carbón.  R.S.A 22/12/23

  QUEDABA UNA Todavía tengo sangre en las venas y calor en el cuerpo.  Todavía ardo, algo más  que la gasolina. Todavía el hielo no escarchó mi corazón.  Escucho a Dave, y me rebelo. Los tiempos son para bailarlos,  la vida para capearla y la lástima y la culpa no tienen cabida en esta canción.   R.S.A 20/12/23

  TORCIDOS RENGLONES.  Siempre habrá algo mayor.  Nada es absoluto.  Todo es superable. Entonces… Las ardillas seguirán buscando nueces. Las vacas seguirán dando leche. El sol es hoy  naranja.  Mi piel está más apagada. Mi madre más desamparada. Mi hija crece… Envejeceré.  Moriré. Morirás.  Reiré. Comeré patatas fritas. Se invadirán diez países antes del fin del lustro. Masacraran tres ideas. Subirá el pan. Y el pánico.  La vida oscila hacia la muerte. La muerte no es el final. La música seguirá sonando. Los monaguillos beberán vino. Y esta página se acaba, cómo el año  y todo lo demás.  R.S.A 19/12/23

  PIEDAD Cumplir con los ritos y creer en lo que no vimos. No hundir la hoja  en el cuello del vencido. Acumular capitales  durante generaciones  en un monte que jamás quebrará. El tiempo  no la concede. Cualidad que el espejo  no tiene. Superioridad, supuesta, moral.  Desdeñosa condescendencia que se hace pasar por virtuosa. Cualidad que no tengo. Virtud hipócrita.  No la necesito, ni pido. No la concedo, jamás.  Pie dad a ser uno mismo a otro Pie dad a tomarnos sin fianza. Pie dad a mirarnos cara a cara. Quizás  sea lo último que deis.  Quizás tras el pie, la mano y el codo, todo lo demás, tomado será.  Pie, doy. Pie, dad. R.S.A 11/12/23

 RONDÓ OTOÑAL Me arrulla una guitarra. Las carreteras serpenteantes,  entre viñedos y alcores,  quedaron atrás. El cielo inmenso, azul, frío es remoto-próximo recuerdo.  Ahora  el zumbido de un sintetizador  desatado, el golpeteo de una caja de ritmos, la voz de un barítono otoñal  liberan mi espíritu masacrado.  Los hospitales canibalizados,   las periferias del “Estado de Bienestar “, los mercaderes del dolor, el miedo… arruinan toda esperanza  de vida plena. Rondó horizontal: camastros de soledad. Camas frías de geriátrico.  Camillas eficaces de urgencias.  Catres mecánicos de hospital.  ¿Esa era la meta? La rueda sigue girando.  Cunas, camas, camillas,  catres, cenizas  y vuelta a empezar. R.S.A 9/12/23

  “NORMAL” “Hace tiempo olvidé  qué era  la normalidad” Así dice. Y espera que me lo crea. Nunca pudo olvidar pues nunca fue, ni supo qué era,  tal. El invierno se acerca. El musgo orna los árboles.  El hielo brilla. La escarcha enjoya el campo. Tú, mis sueños. “Normal” R.S.A 8/12/23

  BESOS DE BUENAS NOCHES Durante años quisiste decirme algo. Apercibirme. Advertirme.  Señalarme un defecto. Marcar una ruta, indicarme un lugar… El silencio y los equívocos. Las frases hechas y los logaritmos. Las admoniciones y los miedos ... crujen. La radio,  atruena el habitáculo carcomido  de un coche pre desguazado, decibelios de carraspera a gas oíl, disimulando su rauda agonía. Duermes. La radio ya está apagada. El sol se estrelló contra el pavimiento. La clase obrera puede descansar, en parte, y continuar quebrándose en agonía enfermiza de alienación y consumo. Duermes. Durante años, durante vidas dormías. Quizás pueda decirte, yo, algo.  Darte un beso o darnos muerte. El silencio del sol ensangrienta el asfalto. R.S.A 3/11/23

  EL DESTINO NO EXISTE (FURIA)   Hay alegrías que suenan como salmos en un funeral prematuro. Oleadas de tristeza comprimidas en melodías dulces y tiernas.   ¿Dónde estabas ayer a las doce del mediodía? ¿Dónde estabas aquella noche? ¿Dónde hoy por la mañana?   Olvidas. Sonríes. Bailas.   El destino no existe. Pero existen las recaídas, las vueltas revueltas, las angustias cíclicas, insanas.   Hay alegrías que amargan. Hoy no estoy para bailes. Hoy no estoy ni para ti ni para nadie. Hoy me voy a la cama.   R.S.A 19/10/2023  

  NOCTURNO SIN CHOPIN En la antepenúltima noche de verano espantó su dolor  de cabeza mirando por la ventana.  La noche ululaba. Lady Godiva paseaba, riendo, abrazada a un palafrenero y el piano maldito cesó  su llanto crepuscular. "En Dinamarca hacen buenas galletas" pensó.  "Pero en cuanto a música  aún tienen mucho que aprender para ser Nueva Orleans". R.S.A 20/9/23

  ARALC XX Conseguiste borrar  toda idea de mi cabeza, toda pulsión de mi corazón,  todo temor. Sin futuro, sin pasado,  sin presente. El ruido lo invadió todo. Monótono. Sostenido. Cada vez menos modulado. Limpio. Tajante. Conseguiste abolir  mis recuerdos, anhelante nada. Vaciaste el universo.  Succionaste toda la energía,  toda la vida, toda esperanza.  Un punto infinitamente profundo, pesado, diminuto, se convirtió  en el centro de esa nada hambrienta. Ahí nos quedamos.  Ahí se inició otro universo.  El nuestro, ya fue ficción.  R.S.A 15/9/23

  DEVUÉLVASE AL REMITENTE  Siento ganas de hacerte un regalo. Este año no pudo ser. Pasó nuestro día y la ocasión  de hacerlo. Tu cuello emerge  de una negra camisa que no es de seda. Es de ruda tela oscura, como tu voz, como tus ojos, como tu pelo, como el tiempo que nos envuelve, como el regalo  que estás, sorprendida, desenvolviendo. No des las gracias. Es tuyo, siempre fue tuyo este regalo. Ahora tú sabrás  si deseas disfrutarlo o, entre disculpas, devolverlo. R.S.A 4/9/23

  A CASITA, QUE LLUEVE. Los dragones verdes vuelven a casa. Han deambulado todo el verano  de una costa a otra, de un recuerdo a otro sueño, de la niebla al arco iris,  vagando sin prisa, patinando sobre el suave sol. Han sido felices rememorando besos. Han huido del verde mundo, aún siendo muy verdes ellos, y la pálida luna de agosto les ha dado cobijo y cama. Ahora, agotados, regresan. Los dragones vuelan a casa. R.S.A Vitoria-Gasteiz 31/8/23