El Callejón de las Pulgas

  BESOS DE BUENAS NOCHES Durante años quisiste decirme algo. Apercibirme. Advertirme.  Señalarme un defecto. Marcar una ruta, indicarme un lugar… El silencio y los equívocos. Las frases hechas y los logaritmos. Las admoniciones y los miedos ... crujen. La radio,  atruena el habitáculo carcomido  de un coche pre desguazado, decibelios de carraspera a gas oíl, disimulando su rauda agonía. Duermes. La radio ya está apagada. El sol se estrelló contra el pavimiento. La clase obrera puede descansar, en parte, y continuar quebrándose en agonía enfermiza de alienación y consumo. Duermes. Durante años, durante vidas dormías. Quizás pueda decirte, yo, algo.  Darte un beso o darnos muerte. El silencio del sol ensangrienta el asfalto. R.S.A 3/11/23

  EL DESTINO NO EXISTE (FURIA)   Hay alegrías que suenan como salmos en un funeral prematuro. Oleadas de tristeza comprimidas en melodías dulces y tiernas.   ¿Dónde estabas ayer a las doce del mediodía? ¿Dónde estabas aquella noche? ¿Dónde hoy por la mañana?   Olvidas. Sonríes. Bailas.   El destino no existe. Pero existen las recaídas, las vueltas revueltas, las angustias cíclicas, insanas.   Hay alegrías que amargan. Hoy no estoy para bailes. Hoy no estoy ni para ti ni para nadie. Hoy me voy a la cama.   R.S.A 19/10/2023  

  NOCTURNO SIN CHOPIN En la antepenúltima noche de verano espantó su dolor  de cabeza mirando por la ventana.  La noche ululaba. Lady Godiva paseaba, riendo, abrazada a un palafrenero y el piano maldito cesó  su llanto crepuscular. "En Dinamarca hacen buenas galletas" pensó.  "Pero en cuanto a música  aún tienen mucho que aprender para ser Nueva Orleans". R.S.A 20/9/23

  ARALC XX Conseguiste borrar  toda idea de mi cabeza, toda pulsión de mi corazón,  todo temor. Sin futuro, sin pasado,  sin presente. El ruido lo invadió todo. Monótono. Sostenido. Cada vez menos modulado. Limpio. Tajante. Conseguiste abolir  mis recuerdos, anhelante nada. Vaciaste el universo.  Succionaste toda la energía,  toda la vida, toda esperanza.  Un punto infinitamente profundo, pesado, diminuto, se convirtió  en el centro de esa nada hambrienta. Ahí nos quedamos.  Ahí se inició otro universo.  El nuestro, ya fue ficción.  R.S.A 15/9/23

  DEVUÉLVASE AL REMITENTE  Siento ganas de hacerte un regalo. Este año no pudo ser. Pasó nuestro día y la ocasión  de hacerlo. Tu cuello emerge  de una negra camisa que no es de seda. Es de ruda tela oscura, como tu voz, como tus ojos, como tu pelo, como el tiempo que nos envuelve, como el regalo  que estás, sorprendida, desenvolviendo. No des las gracias. Es tuyo, siempre fue tuyo este regalo. Ahora tú sabrás  si deseas disfrutarlo o, entre disculpas, devolverlo. R.S.A 4/9/23

  A CASITA, QUE LLUEVE. Los dragones verdes vuelven a casa. Han deambulado todo el verano  de una costa a otra, de un recuerdo a otro sueño, de la niebla al arco iris,  vagando sin prisa, patinando sobre el suave sol. Han sido felices rememorando besos. Han huido del verde mundo, aún siendo muy verdes ellos, y la pálida luna de agosto les ha dado cobijo y cama. Ahora, agotados, regresan. Los dragones vuelan a casa. R.S.A Vitoria-Gasteiz 31/8/23

ADIÓS SALOU  Hoy hay menos luz que ayer. La luna acompaña  mientras el viento ulula y los árboles  hacen gimnasia sueca. "¡Hasta pronto! ¡Vuelve cuando quieras! ¡No tardes!" , parecen decir. Tom Waits me consuela. No hay ginebra para los dos. No hay lugar para lágrimas  ni acertijos. Estamos en la pista de salida. Volvemos a casa. Volveremos a ser otros que malamente eran. R.S.A SALOU 30/8/23  

  AGOSTADOS Agosto agosta mi razón. Continua la masacre,  sistemáticamente, implacable.   Agosto agosta mi corazón.  Continua devorando su savia. Seco queda, irrecuperable   Agosto agostó mi paciencia.  Poca era, ahora ninguna.  Ansia de otoño soy. Ansia de dorados frutos, de suaves ocasos, de noches habitables. El desierto llama a la puerta.  Las arenas cubrirán todo. Agostado recuerdo seremos más pronto que tarde.    R.S.A 20/8/23

  DOGMATISMO He construido mi "moral" sobre una cama de ortigas.  Alguien me dijo que eran comestibles,  medicinales, curativas: yo sólo sé que son verdes, miserables,  y pican. La moral del escarmentado  no es tal: es estupidez, falta de tacto   falta de tesón, picor, ausencia  de pericia.      R.S.A 17/8/23

  IGUAL EL OSO… ( A Lucí y a Txus; sabías, amigas) "¡Igual el oso habla!" Todo así dicho de tirón.  Es la incertidumbre  hecha jaculatoria, la esperanza convertida en un verso suelto, en fugaz canción.  Hoy he visto coches  volar. Hoy he visto camillas ir y venir. Caer el sol. Brotar una plena luna. Platos llenarse y vaciarse. Besos y abrazos  en caracteres extraños,  pero  no vi al oso  cantarín ni sé cual será  su canción.     R.S.A 1/8/23

  SACUDIDA  Soy el último.  No soy el mejor, ni el peor. El último.  Conmigo se irán cientos de tonterías vanas, miles de horas perdidas.  Un amor inmenso. Un ansía jamás satisfecha.  Curiosidad y dudas. Tristeza, la justa. Por ser el último.  Por ser átomo fusionado.  Por ser melodía,  trueno,  tormenta,  ficción  ya pasada.       R.S.A  24/ 5/ 23

 ILUMINACIÓN  La ira nada resuelve.  Es inútil.  Erupción de magma estéril.  Al tronar sucede la calma. Tras esta   de nuevo,  el temporal,  el frontal,  el occipital,  el parietal,  la maxilar inferior -y superior- quebrados  por un aluvión  de golpes de realidad.  Todavía puedo ver. Todavía puedo oír, aunque ya, casi,  no pueda hablar.  R.S.A 20/5/23  

    POMME DE TERRE  En París,  una patata  soñó ser  una manzana. RSA 18/5/23       

  RUMORES   Llueve.   El miedo no resuelve nada.   Mójate.   Hoy, llueve.     Atrapa un sueño.   Inténtalo: es agua.     Mi motor está en marcha. Mi sangre está ardiendo. Mi piel es un desierto si no recibe tu música lejana.     Mi cuerpo reúne cicatrices y lunares. Mis ojos, amaneceres y ocasos.   Mi mente es un caracol herido de nostalgia.   No soy especial. No soy excepcional. Soy uno más de la red de confusiones y casualidades que conforma esta paella cósmica.   Mi cuerpo se destruye lentamente. Como una corteza de maíz bajo la lluvia.   Aún sigo estando tierno. Aún tengo sal. Pruébame… Antes que la lluvia me degluta.                                         12/5/23    

  M e dio lo que no tenía: palabra.       L a generosidad es un don ajeno.     A yer fui mi padre. Mañana… os cuento luego.                         R.S.A 10/5/23

  INSOMNE.  Insomne miro la calle  buscándote.  Insomne piso la calle perdiéndome  el placer de dormir y, quizás,  encontrarnos en sueños. Los tranvías  son estaciones de servicio  rodantes. Mangueras que transportan  energías  de un lugar a otro. Mejor:  parecen cometas . Mejor aún:  túneles  del tiempo. Insomnes gusanos, "gamusinos" urbanos, Transiberianos párvulos, lugares probables donde insomnes y sonámbulos  tropiezan,  y cambian sus cuentos. Amor: te busco. Te busco. Te busco. En todos los pentagramas. En todas las ráfagas  de aire revoltoso. En las luces del atardecer. En las llamadas perdidas. En los estados del muro donde se estampan vidas impostadas. En mi corazón.  En este papel. Te busco.  Te busco. Te busco y entre desgarros de tinta, sonámbulo, funámbulo,   noctámbulo, en este ángulo,  por fin: te encuentro. R.S.A 10/5/2023.

 GRACIAS  No soy buen labriego, pero agradezco al sol, al rocío, a la tierra, al tiempo, a la paciencia  -ajena- y a otras casualidades  extrañas los frutos que me prestan a pesar de los olvidos, a pesar de mi inconstancia.  R.S.A  8/5/23

 I- PREVIA AL MAR  Como un niño pequeño, siento  la emoción previa al viaje.  La huida al mar, previsible y prevista, no deja de tener misterios.  Siempre queda algo por hacer.  Siempre queda algo por descubrir. Siempre, siempre, siempre  podemos, mientras memoria  tengamos, levantar los ojos  y  soñar.  R.S.A 27 de abril de 2023.