El Callejón de las Pulgas

  DESNUDEZ La verdad está sobrevalorada. La verdad es que nadie  parte su manto  y viste al mísero. Nadie siente calor  cuando en la calle  queda desnudo. San Martin no partió la capa: despojó al mendigo. Y fue contado de otra manera. No se habló  del frío de Tours. No se habló  de las frágiles carnes expuestas a la intemperie, tras la violencia  de arrebatar la capa  con la espada,  caballero en montura  que pifiaba furiosa,  en una esquina umbría, allá en Las Galias. La verdad está sobrevalorada. Quieres que sonría  cuando me despojas  de la esperanza. Quieres que sienta calor  cuando fría es tu mirada. Estoy desnudo ante ti,  en esta calle triste,  embozado en prejuicios. Y siento frío.  Tu frío. El frío de la desnudez  de una palabra. El frío de la desnudez  de un gesto inequívoco. Un adiós,  cortés, caballeroso,  y envainando tu espada me das la espalda. Y con ella  la...

  GOZO No tuve que esperar a deshoras. No peregrine, ni subí  a ningún monte. No alcancé éxtasis. Ni caí en abismos. No tuve místicas iluminaciones. Ni quedó todo hundido  en el lugar donde un perro creyó ver un queso… y era la luna. No fue él,  ni ella: soy yo en presente. Es en este mismo momento. Ahora. Gozo. Ni de fama, ni de salud, ni de crédito,  ni de favor.  Ni de placer onanista o religioso. Gozo. Y seguiré gozando de la vida. Gozo. Y seguiré gozando del presente. Gozo. Y seguiré  gozando de mi humanidad, sin remilgos. Gozo contigo, si nos damos pie. Gozo con los demás  si la ocasión se da. Gozo. Si compartimos gozo, si compartimos. R.S.A. 26/12/23

  “Era rojo el pétalo  que has bebido” Es el pensamiento  que inunda mi cabeza al cerrar los ojos. Tu voz. Tu cuello estirado, erguido,  portando una cabeza  que domina  el mundo. Un mundo. Mi mundo. Era rojo  como un hemati  agónico.  Era rojo como el sol del desierto  al anochecer.  Y lo has bebido. Sin prisa Sin ansia.  Con voluntad de saborear  hasta el último matiz, hasta el último aliento del deseo  que ultraoceánico se proyecta en un punto pequeño  del espacio-tiempo: el minúsculo espacio del cielo de tu boca, del sol dormido  que en ti habita. R.S.A 25/12/23

 CARBÓN DULCE En el remoto Norte enanos y elfos no pueden fabricar Amor. En el remite de esta carta tu nombre. En el primer y último pensamiento del día  Tú. No escribo a los Magos de Oriente,  no miro bajo el árbol, ni en mis lustrados  zapatos. No habrá regalo. No estará el tesoro que busco… Todo lo más, dulce carbón.  R.S.A 22/12/23

  QUEDABA UNA Todavía tengo sangre en las venas y calor en el cuerpo.  Todavía ardo, algo más  que la gasolina. Todavía el hielo no escarchó mi corazón.  Escucho a Dave, y me rebelo. Los tiempos son para bailarlos,  la vida para capearla y la lástima y la culpa no tienen cabida en esta canción.   R.S.A 20/12/23

  TORCIDOS RENGLONES.  Siempre habrá algo mayor.  Nada es absoluto.  Todo es superable. Entonces… Las ardillas seguirán buscando nueces. Las vacas seguirán dando leche. El sol es hoy  naranja.  Mi piel está más apagada. Mi madre más desamparada. Mi hija crece… Envejeceré.  Moriré. Morirás.  Reiré. Comeré patatas fritas. Se invadirán diez países antes del fin del lustro. Masacraran tres ideas. Subirá el pan. Y el pánico.  La vida oscila hacia la muerte. La muerte no es el final. La música seguirá sonando. Los monaguillos beberán vino. Y esta página se acaba, cómo el año  y todo lo demás.  R.S.A 19/12/23

  PIEDAD Cumplir con los ritos y creer en lo que no vimos. No hundir la hoja  en el cuello del vencido. Acumular capitales  durante generaciones  en un monte que jamás quebrará. El tiempo  no la concede. Cualidad que el espejo  no tiene. Superioridad, supuesta, moral.  Desdeñosa condescendencia que se hace pasar por virtuosa. Cualidad que no tengo. Virtud hipócrita.  No la necesito, ni pido. No la concedo, jamás.  Pie dad a ser uno mismo a otro Pie dad a tomarnos sin fianza. Pie dad a mirarnos cara a cara. Quizás  sea lo último que deis.  Quizás tras el pie, la mano y el codo, todo lo demás, tomado será.  Pie, doy. Pie, dad. R.S.A 11/12/23

 RONDÓ OTOÑAL Me arrulla una guitarra. Las carreteras serpenteantes,  entre viñedos y alcores,  quedaron atrás. El cielo inmenso, azul, frío es remoto-próximo recuerdo.  Ahora  el zumbido de un sintetizador  desatado, el golpeteo de una caja de ritmos, la voz de un barítono otoñal  liberan mi espíritu masacrado.  Los hospitales canibalizados,   las periferias del “Estado de Bienestar “, los mercaderes del dolor, el miedo… arruinan toda esperanza  de vida plena. Rondó horizontal: camastros de soledad. Camas frías de geriátrico.  Camillas eficaces de urgencias.  Catres mecánicos de hospital.  ¿Esa era la meta? La rueda sigue girando.  Cunas, camas, camillas,  catres, cenizas  y vuelta a empezar. R.S.A 9/12/23

  “NORMAL” “Hace tiempo olvidé  qué era  la normalidad” Así dice. Y espera que me lo crea. Nunca pudo olvidar pues nunca fue, ni supo qué era,  tal. El invierno se acerca. El musgo orna los árboles.  El hielo brilla. La escarcha enjoya el campo. Tú, mis sueños. “Normal” R.S.A 8/12/23